- Жалкое зрелище, - прокомментировал Джек Стэплтон, смотрясь в мутное болотное окно на краю Гримпенской трясины. - Душераздирающее зрелище. Причём с этой стороны ничуть не лучше. Впрочем, со стороны дна проверить вряд ли получится.
За его плечом в болоте отразилась двухкозырка Шерлока Холмса.
- Как поживаете, мистер Стэплтон? - любезно поинтересовался гениальный сыщик.
- Не очень как, - с прямолинейностью урождённого коста-риканца вывалил Стэплтон. - Даже, можно сказать, совсем никак.
- Это почему? - насторожился Холмс.
- Ничего особенного, мистер Холмс. Все же не могут...
- Что не могут?
- Заселяться, клеить обои, вешать картины. Под крышей дома своего и всё такое прочее... Хотя кого это интересует? - он тоскливо поддал ногой шишку. - Всем наплевать.
- У вас что, новоселье намечалось? - Холмс пустил в ход дедукцию.
- А вы разве не видите? - Джек с горьким вздохом обвёл рукой горизонт над болотом. - Фамильное гнездо... семьсот сорок тысяч фунтов... клюква в сахаре... Не видите?
Холмс на всякий случай даже глаза протёр:
- Нет.
- Я тоже. Это шутка, мистер Холмс. Но я не жалуюсь. Хватит и того, что мне не повезло. Если все соседи тоже упадут духом...
А вы уверены, что Холмс побежит спасать положение? Я не очень.