... иногда вспоминается вот такой случай. Вот пошёл я как-то за бабочками, ни одной не поймал и вдруг вижу - у самого болота Бэрил с Генри шушукаются. И знаете, что я подумал? "Если бы ловля бабочек так не успокаивала нервы - убил бы его на месте!"
... что хуже и не бывает. Alter Ego Николас Клэй очарователен. Причём у Alter Ego Олега Янковского он мудро позаимствовал стрельбу по сараю. Кончившуюся, увы, ничем. (Да, напомните, чтобы конкретно эти кадры представил) Ну Холмс, вы даёте жизни! Кочергу, значит, мы разгибаем на раз-два-три, как в кружке макраме, а одного худого джентльмена, значит, из болота вытащить не можем?
А теперь поехали о приятном. Берёзку обнять, что ли, или циклопидеса поймать?
А вот и циклопидес, лёгок на помине
Стой, не уйдёшь!
Эй, вы там, наверху! Она вообще-то замужем!
Подумали и прибежали извиняться
А не пойти ли вам в гости?
Чудо моё изумрудное
Где начало того конца, которым оканчивается Гримпенская трясина?
Мы тут разговариваем по-хорошему. А претензии сводятся к следующему:
НЕ ЖЕНИТЕСЬ, СЭР ГЕНРИ
Позабыты разговоры из-за денег, На болоте - виски и веселье: Это бродит новоявленный наследник По трясинам гримпенским весенним. Вам смеётся солнышко в зените, Дразнят вас фамильные легенды... Не женитесь, не женитесь, не женитесь, Не женитесь, сэр Генри!
Ненадолго хватит вашего терпенья При знакомстве с милою соседкой: Побежите, несмотря на пёсье пенье, Как и дядя - в старую беседку. Ну, а я скажу вам: "Извините... Обживитесь тут, по крайней мере, А пока что - не женитесь, не женитесь, Не женитесь, сэр Генри!"
Поздний вечер над гранитными столбами, От проклятья некуда деваться, И молчит портрет в тяжёлой раме, И зевает сонный доктор Ватсон... Не распутать сыщику все нити, Будь он хоть четыреста раз гений! Так что лучше не женитесь, не женитесь, Не женитесь, сэр Генри! Не женитесь, не женитесь, не женитесь, Не советую, сэр Генри! Съедят!
Эти фрагменты моих мемуаров должны быть записаны или доведены до ума: "Потерпи, дружок" "Следствие знает лучше" "Большая стирка" "Смородина Баскервилей"
В общем, Alter Ego Уильям Шатнер спустился со звёзд на землю. И собачка у него на славу!
Охотник на бабочек. Употеешь тут, циклопидесов по жаре гоняючи!
Всем привет!
Как по-вашему, почему мы так скромно потупили глазки? Да просто Бэрил как раз завела про чертовщину на болоте...
Давай-ка, Генри, ко мне лучше пойдём, а то, получается, я иду в гости, а ты не идёшь...
Однозначно неспроста сегодня в чёрном.
Синяя легенда скушала Хьюго...
Пожаловала за Генри...
Поваляла самого Холмса...
И в итоге разобиделась на хозяина.
Бось, ты чего? Сценаристы явно перепутали Боську с Муму, поскольку бедная псина отправилась на ужин болотам вместе с хозяином. То есть - мы на пару всех опрокинули и вытащились)
Но это того стоило. Пока мы тут уютненько междусобойничали с Alter Ego Уильямом Шатнером, Боська гоняла катушку. Попытки распутать эту вершину собачьей мысли успехом не увенчались. И вот я перекусываю нитку, дёргаю за оставшийся в руке обрывок и чувствую - нитка за что-то зацепилась. И вот я рвануууууул... и подтянул к себе ботинок! Жаль только, мой, а не Генрин.
Ваше благородие, Господин сэр Хьюго! Мы с тобой родня давно, Вот какая штука! Мне легендой с детства Душу не трави - Не везёт в наследстве, Повезёт в любви.
Ваше благородие, Госпожа трясина! Крепко обнимала ты, Да кто тебя просил-то? В ласковые сети, Постой, не зови - Не везёт в наследстве, Повезёт в любви.
Ваше благородие, Госпожа собачка! Для меня ты добрая, А к дядюшке - иначе. Девять граммов в сердце, Постой, не лови - Не везёт в наследстве, Повезёт в любви!
Ваше благородие, Господин инспектор! Значит, моя песенка До конца не спета. Перестань уж, следствие, Клясться на крови - Эх, не везёт в наследстве... Повезёт в любви!
В списке моих личных радостей плавание - непременно до блаженно ноющих плеч - стоит примерно на одном уровне с хорошей песней и хорошей идеей номер икс. Так вот, что такое открытый бассейн зимой? Это, как сказал бы Mordaunt, тот же Ла-Манш, только с подогревом вместо мушкетёров. Где-то совсем рядом лежит снег, над водой стелется вполне себе девонширская дымка (жаль только, подсветки нет) - и в то же время удивительно тепло, несмотря даже на ветер.
Негаданно-нечаянно Пришла пора делить наследство, Давай, дружок отчаянный, Применим действенное средство! Лежит туман, сэр Генри пьян, Угрюмы небеса - И всё ж, друзья, не поминайте лихом, Я с цепи спускаю пса!
Фантастика, романтика, Наверно, в этом виноваты - Двоюродного братика Легенда понесёт куда-то. Лежит туман, сэр Генри пьян, Угрюмы небеса - И всё ж, друзья, не поминайте лихом, Я с цепи спускаю пса!
"Послушай, Джек, а может быть, Не надо в пекло торопиться? Спокойней в Коста-Рике жить - Вот там бы мог и поселиться. Улик набор, как на подбор, У Шерлока Холмса..." И всё ж, друзья, не поминайте лихом, Я с цепи спускаю пса!
Генри: Какого она цвета, собака Баскервилей? Я: Зелёного. Генри: Подумать только, зелёного! Мой любимый цвет... А какого размера? Я: Почти с тебя. Генри: Почти с меня! Мой любимый размер...
В мой старый Холл, ланфрен-ланфра, Скачи, моя мастифка, Там даже Холмс, ланфрен-ланфра, Не ждёт тебя, мастифка. Ланфрен-ланфра, лантатита, Явись пред Генри из куста! Как искры сыплются с хвоста - Скачи в мой Холл, мастифка!
Мы белый свет, ланфрен-ланфра, Зажжём в ночном тумане, Уж много лет, ланфрен-ланфра, Заветный Холл нас манит. Ланфрен-ланфра, лантатита, Живёт легенда неспроста- Таится в ней моя мечта, Скачи же в Холл, мастифка!
В моём саду, ланфрен-ланфра, Три сыщика и ордер, Они еду, ланфрен-ланфра, Утащат из-под морды. Ланфрен-ланфра, лантатита, Свети, прощальная звезда, Любовь к наследству так чиста - Скачи в мой Холл, мастифка!
Что-то вроде пропущенного фрагмента у Конан Дойля...
Вязкая жижа подступает к самому подбородку. Руки беспомощно хватаются за пучки травы, за высохшую, режущую ладони осоку. Ноги занемели в ледяной грязи и тянут меня ко дну - а есть ли оно вообще у Гримпенской трясины? Рывок. Ещё рывок. Надышаться перед смертью. Вырвать хоть пару лишних секунд, прежде чем горло забьёт горько пахнущая болотная тина. Не сдаваться, чёрт побери! Ещё рывок. Я сбрасываю одеяло и резко сажусь на постели. Ох, чёрт возьми. Всего-навсего сон. Утренний свет, заполнивший комнату, кажется невозможно ярким. Щурясь с непривычки, оглядываюсь по сторонам и не сразу даже замечаю Лору, которая стоит у окна, раздвигая тяжёлые гардины. Солнце пронизывает их упругим жёлтым светом. - Ты проснулся, Джек? Наконец-то! Ну конечно. Кумб-Треси. Неудивительно, что я проспал целые сутки, если сумел добраться туда на своих двоих. Наверно, стоило бы отшутиться по привычке, но как только я пытаюсь заговорить - меня тут же складывает пополам сильнейший приступ кашля. Похоже, о том, что я насилу остался жив, напоминают не только сны. Лора резко оборачивается. В карих глазах - тревога. Так сразу и не вспомню, когда на меня кто-то так смотрел последний раз. - Похоже, Джек, ты разболелся не на шутку. - Ничего, - я не узнаю собственного голоса, - до свадьбы заживёт. Лора кладёт мне руку на лоб и обеспокоенно качает головой. Посмотреть со стороны, так никто бы и не поверил, что она знает правду. А ведь знает, и уже высказала всё, пока тащила меня - мокрого, лязгающего зубами, с головы до ног в тине - на второй этаж. И потом, ожесточённо намыливая мне спину - склоняла на все лады и Йоркшир, и злосчастную фотографию, и, бог знает почему, бабочек. А я и не пытался ничего сказать в ответ. Наверно, спал на ходу. Да и было бы что ответить. - Лежи. И не вздумай вставать! Я сейчас... Я успеваю заметить только край клетчатой юбки, который стремительно, как бабочка, исчезает за дверью спальни, и снова откидываюсь на подушки. Жить можно. Я всё никак не свыкнусь с этим ощущением. Дышать полной грудью, правда, пока не под силу - кашель снова напоминает о себе. Интересно, а пришло бы Холмсу в голову, что я лежу вовсе не на дне Гримпенской трясины, а здесь, в постели художника Лайонса, в его ночной рубашке, которая мне явно не по росту? Пожалуй, вся фамильная везучесть предыдущих баскервильских поколений досталась в наследство мне. И плевать я хотел на местных фермеров, которые уже наверняка пустили слух, что-де последнего непредусмотренного Баскервиля сожрало-таки его собственное фамильное проклятье. Какое мне дело до легенд, пока я снова вижу неяркое, но такое ласковое солнце, пока его лучи гладят мне щёки и волосы... На одеяло падает тень: Лора уже вернулась. Поднос в её руках выглядит огромным. Она не без труда ставит его на столик у кровати. - Ну-ка, выпей! Я сажусь в постели и осторожно подношу к губам тяжёлую чашку. Кофе! Как я люблю - со сливками и корицей. Горячий, невозможно сладкий тёмный нектар струится в саднящее горло. Улучив момент, Лора кутает мне шею полосатым шарфом. - Знаешь, меня ещё никто никогда не лечил, - я искоса наблюдаю за её движениями. Сейчас в руках у неё клочок ваты, который она с энтомологической ловкостью наматывает на спичку. На ходу открывая пузырёк, Лора садится у меня в ногах и откидывает край одеяла. - Это ещё зачем? - Смажу тебе пятки йодом, конечно. Только не дёргайся. Будет щекотно. Это и вправду щекотно, и, если бы не больное горло, я бы засмеялся. Просто потому, что хочется. Интересно, что же Лора мне рисует - просто пару мазков крест-накрест? А вдруг бабочку? После одеял и грелки ногам холодно, и, как только Лора заканчивает с левой пяткой, я быстро отдёргиваю её назад, в тепло. Но Лора не спешит заняться второй пяткой. Она в изумлении смотрит куда-то под плед. - Джек... мамочки, почему... почему ты ТОЖЕ светишься?! Я заглядываю под одеяло со своей стороны и едва не проливаю на себя остатки кофе. Потом перевожу взгляд на пузырёк в руках Лоры... и всё встаёт на свои места. - Откуда это у тебя? - Я нашла это в твоём кармане. Ну, когда собирала твою одежду в стирку. А... Джек, ты что?!.. Я снова сгибаюсь пополам. Только на этот раз не от кашля, а от смеха. - Да это же не йод, милая... Это же ФОСФОР! Дверь снова распахивается. Не дожидаясь, пока я протяну руку, Собака бесцеремонно водружает передние лапы на кровать и тычется носом в мою раскрашенную пятку. - Ну вот, - Лора в умилении, - теперь вы оба светитесь. Будете вдвоём Генри пугать. А что, почему бы ему не навестить больного кузена?
@настроение:
просто вспомнил, что иногда болеть не так плохо
Я люблю разнообразие. Вот и решил вместо кофе попить чаю с гримпенским десертом - клюквенными пряниками. Вот сижу тут, и думается мне, что чай, который я тут пью, упаковывали где-то на болотах. Потому что пахнет он скорее болотом, чем чаем...