Приходит время, циклопидес прилетает...

Да, господа, на торфяные болота пришла весна.



И новая песня.

БОЛОТНАЯ РОМАНТИКА

Негаданно-нечаянно
Пришла пора делить наследство,
Давай, дружок отчаянный,
Применим действенное средство!
Лежит туман, сэр Генри пьян,
Угрюмы небеса -
И всё ж, друзья, не поминайте лихом,
Я с цепи спускаю пса!

Фантастика, романтика,
Наверно, в этом виноваты -
Двоюродного братика
Легенда понесёт куда-то.
Лежит туман, сэр Генри пьян,
Угрюмы небеса -
И всё ж, друзья, не поминайте лихом,
Я с цепи спускаю пса!

"Послушай, Джек, а может быть,
Не надо в пекло торопиться?
Спокойней в Коста-Рике жить -
Вот там бы мог и поселиться.
Улик набор, как на подбор,
У Шерлока Холмса..."
И всё ж, друзья, не поминайте лихом,
Я с цепи спускаю пса!

---

Гипотетический диалог

Генри: Какого она цвета, собака Баскервилей?
Я: Зелёного.
Генри: Подумать только, зелёного! Мой любимый цвет... А какого размера?
Я: Почти с тебя.
Генри: Почти с меня! Мой любимый размер...

---

Экспромт, перевод с собачьего

Это Боськина мысль.

Мне говорят обидные слова:
Зачем тебе, мол, Боська, голова?
Для фосфора! - я отвечаю всем,
И головой я, кстати, сэров ем!

---

Навеяно последним стихотворным полётом фантазии на посиделках у  Erno.

---

С днём рождения, Alter Ego!

Всё остальное не имеет значения.


МАСТИФКА

В мой старый Холл, ланфрен-ланфра,
Скачи, моя мастифка,
Там даже Холмс, ланфрен-ланфра,
Не ждёт тебя, мастифка.
Ланфрен-ланфра, лантатита,
Явись пред Генри из куста!
Как искры сыплются с хвоста -
Скачи в мой Холл, мастифка!

Мы белый свет, ланфрен-ланфра,
Зажжём в ночном тумане,
Уж много лет, ланфрен-ланфра,
Заветный Холл нас манит.
Ланфрен-ланфра, лантатита,
Живёт легенда неспроста-
Таится в ней моя мечта,
Скачи же в Холл, мастифка!

В моём саду, ланфрен-ланфра,
Три сыщика и ордер,
Они еду, ланфрен-ланфра,
Утащат из-под морды.
Ланфрен-ланфра, лантатита,
Свети, прощальная звезда,
Любовь к наследству так чиста -
Скачи в мой Холл, мастифка!

---

ДОМАШНИЕ СРЕДСТВА

Что-то вроде пропущенного фрагмента у Конан Дойля...

Вязкая жижа подступает к самому подбородку. Руки беспомощно хватаются за пучки травы, за высохшую, режущую ладони осоку. Ноги занемели в ледяной грязи и тянут меня ко дну - а есть ли оно вообще у Гримпенской трясины? Рывок. Ещё рывок. Надышаться перед смертью. Вырвать хоть пару лишних секунд, прежде чем горло забьёт горько пахнущая болотная тина.
Не сдаваться, чёрт побери!
Ещё рывок.
Я сбрасываю одеяло и резко сажусь на постели.
Ох, чёрт возьми. Всего-навсего сон.
Утренний свет, заполнивший комнату, кажется невозможно ярким. Щурясь с непривычки, оглядываюсь по сторонам и не сразу даже замечаю Лору, которая стоит у окна, раздвигая тяжёлые гардины. Солнце пронизывает их упругим жёлтым светом.
- Ты проснулся, Джек? Наконец-то!
Ну конечно. Кумб-Треси. Неудивительно, что я проспал целые сутки, если сумел добраться туда на своих двоих.
Наверно, стоило бы отшутиться по привычке, но как только я пытаюсь заговорить - меня тут же складывает пополам сильнейший приступ кашля. Похоже, о том, что я насилу остался жив, напоминают не только сны.
Лора резко оборачивается. В карих глазах - тревога. Так сразу и не вспомню, когда на меня кто-то так смотрел последний раз.
- Похоже, Джек, ты разболелся не на шутку.
- Ничего, - я не узнаю собственного голоса, - до свадьбы заживёт.
Лора кладёт мне руку на лоб и обеспокоенно качает головой.
Посмотреть со стороны, так никто бы и не поверил, что она знает правду. А ведь знает, и уже высказала всё, пока тащила меня - мокрого, лязгающего зубами, с головы до ног в тине - на второй этаж. И потом, ожесточённо намыливая мне спину - склоняла на все лады и Йоркшир, и злосчастную фотографию, и, бог знает почему, бабочек. А я и не пытался ничего сказать в ответ. Наверно, спал на ходу. Да и было бы что ответить.
- Лежи. И не вздумай вставать! Я сейчас...
Я успеваю заметить только край клетчатой юбки, который стремительно, как бабочка, исчезает за дверью спальни, и снова откидываюсь на подушки. Жить можно. Я всё никак не свыкнусь с этим ощущением. Дышать полной грудью, правда, пока не под силу - кашель снова напоминает о себе. Интересно, а пришло бы Холмсу в голову, что я лежу вовсе не на дне Гримпенской трясины, а здесь, в постели художника Лайонса, в его ночной рубашке, которая мне явно не по росту?
Пожалуй, вся фамильная везучесть предыдущих баскервильских поколений досталась в наследство мне. И плевать я хотел на местных фермеров, которые уже наверняка пустили слух, что-де последнего непредусмотренного Баскервиля сожрало-таки его собственное фамильное проклятье. Какое мне дело до легенд, пока я снова вижу неяркое, но такое ласковое солнце, пока его лучи гладят мне щёки и волосы...
На одеяло падает тень: Лора уже вернулась. Поднос в её руках выглядит огромным. Она не без труда ставит его на столик у кровати.
- Ну-ка, выпей!
Я сажусь в постели и осторожно подношу к губам тяжёлую чашку. Кофе! Как я люблю - со сливками и корицей. Горячий, невозможно сладкий тёмный нектар струится в саднящее горло. Улучив момент, Лора кутает мне шею полосатым шарфом.
- Знаешь, меня ещё никто никогда не лечил, - я искоса наблюдаю за её движениями. Сейчас в руках у неё клочок ваты, который она с энтомологической ловкостью наматывает на спичку. На ходу открывая пузырёк, Лора садится у меня в ногах и откидывает край одеяла.
- Это ещё зачем?
- Смажу тебе пятки йодом, конечно. Только не дёргайся. Будет щекотно.
Это и вправду щекотно, и, если бы не больное горло, я бы засмеялся. Просто потому, что хочется. Интересно, что же Лора мне рисует - просто пару мазков крест-накрест? А вдруг бабочку?
После одеял и грелки ногам холодно, и, как только Лора заканчивает с левой пяткой, я быстро отдёргиваю её назад, в тепло.
Но Лора не спешит заняться второй пяткой. Она в изумлении смотрит куда-то под плед.
- Джек... мамочки, почему... почему ты ТОЖЕ светишься?!
Я заглядываю под одеяло со своей стороны и едва не проливаю на себя остатки кофе. Потом перевожу взгляд на пузырёк в руках Лоры... и всё встаёт на свои места.
- Откуда это у тебя?
- Я нашла это в твоём кармане. Ну, когда собирала твою одежду в стирку. А... Джек, ты что?!..
Я снова сгибаюсь пополам. Только на этот раз не от кашля, а от смеха.
- Да это же не йод, милая... Это же ФОСФОР!
Дверь снова распахивается. Не дожидаясь, пока я протяну руку, Собака бесцеремонно водружает передние лапы на кровать и тычется носом в мою раскрашенную пятку.
- Ну вот, - Лора в умилении, - теперь вы оба светитесь. Будете вдвоём Генри пугать. А что, почему бы ему не навестить больного кузена?

---

Безумное чаепитие

Я люблю разнообразие. Вот и решил вместо кофе попить чаю с гримпенским десертом - клюквенными пряниками.
Вот сижу тут, и думается мне, что чай, который я тут пью, упаковывали где-то на болотах. Потому что пахнет он скорее болотом, чем чаем...

---

И совесть спокойна

Ещё одно дело, которое отправилось на антресоли к лестрейдовой бабушке и теперь, наверное, принесёт только приятную денюжку.
Вот всегда бы так!

---

С днём Валентина!

А сегодняшний день мне, леди и джентльмены, сам бог велел отпраздновать. Я же, как известно, "люблю обеих до поворота"...
Поэтому поздравляю Бэрил, Лору и всех гостей моего дневника:

---

О взаимной компенсации

Съел на обед кашу и остался этим недоволен. Знаете, на что это похоже? На шубу без соли.

Зато мы снова встретились с мистером Джеймсом Фолкнером, и этим я доволен.  Таирни, тебе персональный гранадовский привет!


Вы когда-нибудь видели, как смущается энтомолог, открывший бабочку? Воть!


Иду я как-то с охоты и вишни ем...


А бабочек-то, бабочек!


Кое-кто утверждает, что это не alter ego, а вылитый Фернан де Морсер.


Опаснющие болота. Зато красивые!


Где там наша Собачка?


А вот и она - бока зелёные, уши веером!

---

Экспромт

Приятно вспомнить в час заката
Легенду, что слыхал когда-то,
Полезно вспомнить в час рассвета
Лицо с фамильного портрета.

Щедра болотная земля
На бабочек и на идеи,
И что-то там ещё... тра-ля-ля-ля...
Не отцветайте, орхидеи!
А-а-а...

Мы знаем всё - и я, и псина -
Гулять опасно по трясинам,
Но как по ним не прогуляться,
Чтобы к наследству подобраться!

Щедра болотная земля
На бабочек и на идеи,
И Генри мы ещё... хм... тра-ля-ля-ля...
Не отцветайте, орхидеи!
А-а-а...

---

Магия есть. Её не может не быть.

Акинатор - всеобщее милое помешательство. Но он соображает.
Ибо со второго раза угадал меня.
Правда, сначала принял за Мориарти))))
Профессор - не переживайте) Лоттик и Джоанна, кстати, обещали вас снять с водопада в обозримом будущем.

---

С днём рождения, Синеглазка!

---

Профессиональные анекдоты

Влетают два комара в палатку, а там спит энтомолог. Один комар говорит:
- Ну что, здесь съедим или в болото унесём?
Второй:
- Ты что? В болоте старшие отнимут!

***
Чем занимаются энтомологи? Летом сачкуют, а зимой вкалывают.

---

Склероз болезнь человечества

А знаете, за что меня надо запинать ботинками сэра Генри?
Я пропустил свой профессиональный праздник - 2 февраля, всемирный день болот...

По этому поводу немножко красоты

Зато, оказывается, я себе на праздник подарок сделал. Комикс собачий!
Кто ещё не читал - шлёпаем сюда

---

Разочарование

Ух, фосфор горелый. Это чёрт-те что, а не аудиокнига. Из середины вырван жирный кусок, причём тот самый, на который я возлагал определённые надежды. Тот самый, где начитывают за вашего покорного слугу.
У кого стащить ботинок, а?

---

 tsepesh, с днём рождения!

Угощайтесь, вот вам кофе по-вампирски:

---

Съеден по с/ж - окончание

А на следующее утро в Меррипит-хаус вломились вооружённые до зубов Холмс и Ватсон. Трудно описать их удивление, когда они обнаружили, что Стэплтон не торчит из Гримпенской трясины, а вполне себе сидит дома, мирно потягивая кофе.
- Мистер Стэплтон! - прикрикнул было Холмс.
- Мне не нужно наследство, - нараспев промолвил натуралист, отставив пустую чашку. - Мне абсолютно не нужно никакое наследство.
- Что это значит, чёрт побери? - рявкнул Холмс, не сразу вспомнив о плане своего боевого друга.
- Аутотренинг, - невозмутимо пояснил Стэплтон и подмигнул великому сыщику. - Вторую неделю занимаюсь.
- Аутотренинг, значит? - вспылил Ватсон. - Нет, уж, мистер Стэплтон, который всё равно тоже Баскервиль - вы нам объясните, что такое с сэром Генри?!
- Мне тоже интересно, что такое с сэром Генри, - отозвался мистер Джек, глядя в потолок.
- А то, что его сегодня отправляют в Канаду в запечатанном сундуке! - сурово провозгласил Шерлок Холмс. - Потому что вчера мы еле оторвали его от вашей собаки! Вот я и спрашиваю: как вы, чёрт побери, ухитрились добиться, чтобы последний претендент на наследство Баскервилей по своей воле влез к собаке в пасть?!
- Я его туда не звал, - махнул рукой Стэплтон, - и наследства мне никакого не нужно, как я уже сказал.
- Но идея-то ваша?!
- Идея вообще-то миссис Лайонс, - не моргнув глазом, парировал энтомолог, - а как наша учёная леди на неё набрела - я лично не спрашивал...
Ватсон покраснел до рыжих усов.
- В общем, если Генри по неопытности переборщил с аутотренингом, я тут абсолютно ни при чём, - закончил Стэплтон, - я максимум шестой подползающий... А теперь извините, джентльмены, я ещё не все упражнения сделал.
"Пожалуй, будь у Холмса скрипка, он бы ей дал сейчас Ватсону в лоб", - предположил он, наблюдая из окна за уходящими сыщиками, но тут в калитку вбежала Лора.
- Джек, где тебя носит? - закричала она. - Ты смотри, что я нашла на полянке под гранитным столбом!
И выложила на подоконник перед Джеком клочок пергамента, на котором готическими буквами было написано:
"Не выпалывайте камыши в моей лощине, мне с ними гораздо больше нравится.
Хьюго".
- Не может быть! - заметила Лора. - Получается, наш с тобой аутотренинг подействовал даже на твоего предка... Фантастика! Одномоментность существования...
- Приехали, - задумчиво резюмировал Стэплтон, закуривая сигару.

---

Съеден по с/ж - почти окончание

***
Решающая часть эксперимента была запланирована на вечер пятницы. Стэплтон заранее отправил Бэрил в гости к Мортимерам, накупил продуктов и сам приготовил ужин по-костарикански - с переменным, конечно, но всё-таки успехом. Помешивая подгоревшее блюдо под названием чилли (а, Лестрейд с ним, что горелое, можно на латиноамериканскую экзотику списать), он ни с того ни сего вспомнил о Лоре и принял категорическое решение отбояриться от завтрашней вылазки в камыши, ибо после трёх часов у плиты, а уж тем более грядущих событий ему уж точно будет не до прополки родных болот.
Едва Джек закончил в виде отдыха варить кофе, как в дверь постучался Генри. К приятному удивлению энтомолога, сэр за прошедшую неделю не терял времени. Он ухитрился-таки, наверняка не без помощи миссис Бэрримор, выщипать усы, а брюшко старательно подпирало изнутри канадский пиджак.
- Вот что значит рациональная психотерапия! - сказал Стэплтон и позвал гостя за стол.
Вечер летел незаметно. Генри с исключительной добросовестностью откармливался подгоревшим экзотическим чилли, запивал его кофе и разливался соловьём в адрес отсутствующей Бэрил. Стэплтон не без удовольствия оттягивал время, ожидая, когда за окошком сгустится туман.
Наконец момент настал.
- Ну что, готов попробовать? - Джек сунул под нос Генри последнюю чашку кофе и вышел из дома, мурлыча себе под нос: "Сегодня твой день, сегодня только твой день..." Это изрядно походило на Лорины мантры, но звучало симпатичней.
В сарае ждала Боська. Она призывно тявкнула навстречу из-за двери и подтолкнула носом жестянку с фосфором. Пристроившись рядом с ней, Стэплтон принялся за работу.
- Так, покрасил я тебя, - довольно прокомментировал он минут через пять, - фигурка, лапки... Так, что мы забыли - глаза, а в них глубина, а в них доброта... и с утра мы не позавтраканные, - закончил он, потрепав мастифку по ушам. Собака высунула фосфоресцирующий нос в приоткрытую дверь и с аппетитом принюхалась.
- Секундочку, - пропел Стэплтон. - Мы спокойны. Мы с тобой удивительно спокойны. Тем более, он сам к тебе в лапы придёт...
А ещё через пару минут, проводив раскормленного и сияющего Генри за ворота, аутотренер довольно потёр руки и спустил Боську с цепи.
Шлёпавший домой по болоту сэр Генри услышал за спиной ворчание и топот собачьих лап. Обернувшись, он увидел в тумане мерцающий собачий силуэт, который вприпрыжку нёсся за ним и крутил хвостом, рассыпая белые искры.
- Неужели начинается? - заволновался наследник. - Что мне там Джек говорил? Хорошая собачка, я, честное слово, в завязке... То есть нет. Ты такая светящаяся, честное слово, ты не ширпотреб, ты эксклюзив...

К читателям. Конец выкладывать, когда напишется, или ко дню рождения Alter Ego? (Кто не в курсе, это 23-го)

---

Типичное моё про типичное "не то"

СВЕТЯЩИЙСЯ МАСТИФ

Селдену
Светящийся мастиф - не спутаешь с другими,
Светящийся мастиф натаскан на пальто!
Приветствую успех - поместье - замок - имя
И вижу под пальто - типичное "не то".

А Холмс твердит одно - я должен быть виновен,
Поскольку есть башмак, и Селден, и мотив.
Ну что же, чёрт возьми, попробую я снова,
Такой мой аргумент - светящийся мастиф!

Всё вроде хорошо, и всё в порядке вроде -
Я это всё прошёл, я вымазан, но жив!
Привет тебе, дружок! Как памятник в болоте,
Пылает в темноте светящийся мастиф.