Акинатор - всеобщее милое помешательство. Но он соображает. Ибо со второго раза угадал меня. Правда, сначала принял за Мориарти)))) Профессор - не переживайте) Лоттик и Джоанна, кстати, обещали вас снять с водопада в обозримом будущем.
Влетают два комара в палатку, а там спит энтомолог. Один комар говорит: - Ну что, здесь съедим или в болото унесём? Второй: - Ты что? В болоте старшие отнимут!
*** Чем занимаются энтомологи? Летом сачкуют, а зимой вкалывают.
Ух, фосфор горелый. Это чёрт-те что, а не аудиокнига. Из середины вырван жирный кусок, причём тот самый, на который я возлагал определённые надежды. Тот самый, где начитывают за вашего покорного слугу. У кого стащить ботинок, а?
А на следующее утро в Меррипит-хаус вломились вооружённые до зубов Холмс и Ватсон. Трудно описать их удивление, когда они обнаружили, что Стэплтон не торчит из Гримпенской трясины, а вполне себе сидит дома, мирно потягивая кофе. - Мистер Стэплтон! - прикрикнул было Холмс. - Мне не нужно наследство, - нараспев промолвил натуралист, отставив пустую чашку. - Мне абсолютно не нужно никакое наследство. - Что это значит, чёрт побери? - рявкнул Холмс, не сразу вспомнив о плане своего боевого друга. - Аутотренинг, - невозмутимо пояснил Стэплтон и подмигнул великому сыщику. - Вторую неделю занимаюсь. - Аутотренинг, значит? - вспылил Ватсон. - Нет, уж, мистер Стэплтон, который всё равно тоже Баскервиль - вы нам объясните, что такое с сэром Генри?! - Мне тоже интересно, что такое с сэром Генри, - отозвался мистер Джек, глядя в потолок. - А то, что его сегодня отправляют в Канаду в запечатанном сундуке! - сурово провозгласил Шерлок Холмс. - Потому что вчера мы еле оторвали его от вашей собаки! Вот я и спрашиваю: как вы, чёрт побери, ухитрились добиться, чтобы последний претендент на наследство Баскервилей по своей воле влез к собаке в пасть?! - Я его туда не звал, - махнул рукой Стэплтон, - и наследства мне никакого не нужно, как я уже сказал. - Но идея-то ваша?! - Идея вообще-то миссис Лайонс, - не моргнув глазом, парировал энтомолог, - а как наша учёная леди на неё набрела - я лично не спрашивал... Ватсон покраснел до рыжих усов. - В общем, если Генри по неопытности переборщил с аутотренингом, я тут абсолютно ни при чём, - закончил Стэплтон, - я максимум шестой подползающий... А теперь извините, джентльмены, я ещё не все упражнения сделал. "Пожалуй, будь у Холмса скрипка, он бы ей дал сейчас Ватсону в лоб", - предположил он, наблюдая из окна за уходящими сыщиками, но тут в калитку вбежала Лора. - Джек, где тебя носит? - закричала она. - Ты смотри, что я нашла на полянке под гранитным столбом! И выложила на подоконник перед Джеком клочок пергамента, на котором готическими буквами было написано: "Не выпалывайте камыши в моей лощине, мне с ними гораздо больше нравится. Хьюго". - Не может быть! - заметила Лора. - Получается, наш с тобой аутотренинг подействовал даже на твоего предка... Фантастика! Одномоментность существования... - Приехали, - задумчиво резюмировал Стэплтон, закуривая сигару.
*** Решающая часть эксперимента была запланирована на вечер пятницы. Стэплтон заранее отправил Бэрил в гости к Мортимерам, накупил продуктов и сам приготовил ужин по-костарикански - с переменным, конечно, но всё-таки успехом. Помешивая подгоревшее блюдо под названием чилли (а, Лестрейд с ним, что горелое, можно на латиноамериканскую экзотику списать), он ни с того ни сего вспомнил о Лоре и принял категорическое решение отбояриться от завтрашней вылазки в камыши, ибо после трёх часов у плиты, а уж тем более грядущих событий ему уж точно будет не до прополки родных болот. Едва Джек закончил в виде отдыха варить кофе, как в дверь постучался Генри. К приятному удивлению энтомолога, сэр за прошедшую неделю не терял времени. Он ухитрился-таки, наверняка не без помощи миссис Бэрримор, выщипать усы, а брюшко старательно подпирало изнутри канадский пиджак. - Вот что значит рациональная психотерапия! - сказал Стэплтон и позвал гостя за стол. Вечер летел незаметно. Генри с исключительной добросовестностью откармливался подгоревшим экзотическим чилли, запивал его кофе и разливался соловьём в адрес отсутствующей Бэрил. Стэплтон не без удовольствия оттягивал время, ожидая, когда за окошком сгустится туман. Наконец момент настал. - Ну что, готов попробовать? - Джек сунул под нос Генри последнюю чашку кофе и вышел из дома, мурлыча себе под нос: "Сегодня твой день, сегодня только твой день..." Это изрядно походило на Лорины мантры, но звучало симпатичней. В сарае ждала Боська. Она призывно тявкнула навстречу из-за двери и подтолкнула носом жестянку с фосфором. Пристроившись рядом с ней, Стэплтон принялся за работу. - Так, покрасил я тебя, - довольно прокомментировал он минут через пять, - фигурка, лапки... Так, что мы забыли - глаза, а в них глубина, а в них доброта... и с утра мы не позавтраканные, - закончил он, потрепав мастифку по ушам. Собака высунула фосфоресцирующий нос в приоткрытую дверь и с аппетитом принюхалась. - Секундочку, - пропел Стэплтон. - Мы спокойны. Мы с тобой удивительно спокойны. Тем более, он сам к тебе в лапы придёт... А ещё через пару минут, проводив раскормленного и сияющего Генри за ворота, аутотренер довольно потёр руки и спустил Боську с цепи. Шлёпавший домой по болоту сэр Генри услышал за спиной ворчание и топот собачьих лап. Обернувшись, он увидел в тумане мерцающий собачий силуэт, который вприпрыжку нёсся за ним и крутил хвостом, рассыпая белые искры. - Неужели начинается? - заволновался наследник. - Что мне там Джек говорил? Хорошая собачка, я, честное слово, в завязке... То есть нет. Ты такая светящаяся, честное слово, ты не ширпотреб, ты эксклюзив...
К читателям. Конец выкладывать, когда напишется, или ко дню рождения Alter Ego? (Кто не в курсе, это 23-го)
Селдену Светящийся мастиф - не спутаешь с другими, Светящийся мастиф натаскан на пальто! Приветствую успех - поместье - замок - имя И вижу под пальто - типичное "не то".
А Холмс твердит одно - я должен быть виновен, Поскольку есть башмак, и Селден, и мотив. Ну что же, чёрт возьми, попробую я снова, Такой мой аргумент - светящийся мастиф!
Всё вроде хорошо, и всё в порядке вроде - Я это всё прошёл, я вымазан, но жив! Привет тебе, дружок! Как памятник в болоте, Пылает в темноте светящийся мастиф.
"А мне всего хочется!" Вы уж, друзья мои, подталкивайте время от времени хозяина данного дневника, чтобы я собрался с силами и дописал "Съеденного" к 66-му дню рождения Alter Ego.
Не знаю, иногда я, что ли, бываю слишком самонадеянным. Оказывается, понятные вещи бывают не всем понятны... Когда обрушивается куча терминов, за которыми скрывается что-то вполне посильное - ладно, знакомо. А тут хочешь не хочешь, а присвистнешь.
Когда я сегодня освободился и собрался отмечать приснопамятный празник тёзки Джона, оказалось, что булочки с порохом приготовить не успели. Но где наша не пропадала! На сегодня я убрал кофе в шкаф и заварил зелёный чай "Ганпаудер". И заедаю его похожим на порох концентрированным горячим шоколадом...
У края Гримпенских болот Лежит моя дорога - У края Гримпенских болот, Где оседает ил. Меня оплакать не спеши - Ты подожди немного, О чём бы Холмс ни рассуждал, Куда б он ни палил.
Пока в болоте вечным сном При фосфоре не спим мы, Ещё к тебе я доберусь - Не знаю сам, когда. У края Гримпенских болот Кружится циклопидес, И свечку Бэрримор несёт, Хоть не нужна еда.
Ищу над чёрной глубиной, Куда поставить ногу, Хватаясь в мыслях за кольцо Из крыльев - лап - и рук. Пускай же вся моя родня Меня не судит строго, Пускай на стенке повисит Мой запылённый Хьюг.
У края Гримпенских трясин Лежит моя дорога. Пусть даже Лайонс до утра В твою стучится дверь - Ты не спеши меня забыть, Ты подожди немного, И кофе без меня не пей, И сыщикам не верь...
Наш бедный Боська болен...Наш бедный Боська болен - Заболела голова. На ней мы нарисуем Наколку в кружевах. Наколку в кружевах И башмаки на каблуках, Ах, ах!
Наш бедный Боська болен - Болят у него ушки. На них мы нарисуем Пуховые подушки. Пуховые подушки, Наколку в кружевах И башмаки на каблуках, Ах, ах!
Наш бедный Боська болен - Болит у него холка. На ней мы нарисуем Воротничок из шёлка. Воротничок из шёлка, Пуховые подушки, Наколку в кружевах И башмаки на каблуках, Ах, ах!
Наш бедный Боська болен - Болит у него грудка. На ней мы нарисуем Фланелевую куртку. Фланелевую куртку, Воротничок из шёлка, Пуховые подушки, Наколку в кружевах И башмаки на каблуках, Ах, ах!
Наш бедный Боська болен - Болят у него ляжки. На них мы нарисуем Штанишки и подтяжки. Штанишки и подтяжки, Фланелевую куртку, Воротничок из шёлка, Пуховые подушки, Наколку в кружевах И башмаки на каблуках, Ах, ах!
Наш бедный Боська болен - Болят у него ножки. На них мы нарисуем Бумажные сапожки. Бумажные сапожки, Штанишки и подтяжки, Фланелевую куртку, Воротничок из шёлка, Пуховые подушки, Наколку в кружевах И башмаки на каблуках, Ах, ах!
СТЭПЛТОН И МОТЫЛЁК
Шёл Стэплтон за наследством...Шёл Стэплтон за наследством, А путь был недалёк. Над ним вдруг закружился Красивый мотылёк.
Над ним вдруг закружился Красивый мотылёк. Сказал тут мистер Стэплтон: - Дай лапку, мой дружок!
Сказал тут мистер Стэплтон: - Дай лапку, мой дружок! Не нужен тебе замок, Наивный мотылёк!
Не нужен тебе замок, Наивный мотылёк! Давай с тобою вместе Кружиться весь денёк!
Давай с тобою вместе Кружиться весь денёк! ... Ах, извини, мой милый - Ведь я забыл сачок!